Живу… Дышу… Люблю…

И карантин исчезнет

И больше не болеет

Никто, никто, никто…

И до конца испито

И вовсе не забыто,

То горе и несчастье

И докторов участье.

Которые спасали

И нас оберегали

От горя и проблем,

И шли они ко всем.

Кто в них нуждался очень,

Читая «Наше отче».

И ждал от них спасенье,

От горя избавление,

Излечат и исправят,

Здоровье нам поправят.

Так сделаем прививки,

Чтоб не было ошибки,

Чтоб после не жалели,

По сторонам смотрели,

Кто сделал и не сделал

Вакцину "Sputnik V".

Сказать спасибо дружно

Врачам и сёстрам нужно,

И помогать им надо

Заразу одолеть.

Тогда и маски снимем

И улыбнёмся милым,

И близким, и родным.

И горе в раз исчезнет,

И больше не болеет

Никто, никто, никто…

И будем мы надеяться,

Что скоро всё изменится,

Болезнь уйдёт на веки.

Храни Ты нас, Господь!

Напутствие поэтам

Как напишешь новый стих,

Слышишь толь один крик.

Визг стоит такой, друзья,

Даже пена изо рта.

Он визжит, визжит, визжит…

Зависть гложет от обид.

Он завидует тебе,

Что опять ты на коне.

Стих красивый написал

И поэму рассказал.

А завистник удивился,

Чуть слюной не подавился.

А ещё и стихоплёт

Ересь всякую несёт.

Сразу скажешь про него:

– Нету вкуса у него.

Рифма пляшет тут и там,

Словно лодка по волнам.

Но зато укажет гордо:

– Нет, не нашего ты сорта.

Не актёр и не певец,

Не писатель наконец.

И регалий нету тоже,

Но зато напишет гордо.

Ерунду такую скажет,

Даже краска не замажет.

Ты его не слушай друг,

Ведь берёт он на испуг.

Продолжай писать, кто знает,

Только время всё расставит.

Всё расставит по местам,

А о нём не вспомнят там.

Будут помнить лишь тебя

И запомнят на века.

И твои стихотворенья

Будут словно вдохновенье.

Вдохновлять других писать

И поэтов открывать.

Снова Пушкин народится

И весь мир наш удивится.

И гордимся мы тобой,

Только в стороне не стой.

Ты садись, пиши стихи,

Только рифму подбери.

И не слушай дураков

И завистников, лжецов.

А пиши, пиши, пиши…

На других ты, не смотри.

Всё получится, я знаю,

Даже рифмы не теряю.

Вот и ты друг не сдавайся,

Со стихом не расставайся.

Ты напишешь классный стих,

Ты нас скоро удивишь.

Все в восторге скажут: – Да-а-а!..

Вот поэт наш на века!

Татьяна Половцева

«Мои стихи – импровизация, попытка ухватить ощущения и моменты, настроения и ощущения. По этой причине формат варьируется от стиха к стиху, ритм отражает состояние чувств, а вид рифмы состояние разума. Не рифмующаяся строчка в конце «Итого» стиха вдохновлена японской литературой.»

Сырая импровизация

Венчиком от миксера проведу по струнам рояля

И напишу очерк о бессмысленности романов Стендаля.

Сырая

Рифма ложится спать на струны виолончели,

А геометричность стула на смысловой оттенок потери

Себя

В вине.

О работе в компании

Интонация.

Изоляция.

Прокрастинация.

Одиночество было вашей нотацией

BPMN,

Вы хотели маслом написать жизнь без потерь и проблем.

Не получилось.

Изменилось

Вводное число жизней.

На секунду вы почувствовали себя лишним

На планете.

В свете

Свечи отражались косяки и промахи.

BPMN не вышел.

Пойду покопаюсь в ворохе

Воспоминаний и фото,

Возможно и найду смысл взлёта

По карьерной лестнице.

Не без интересностей

Прошёл вечер в воспоминаниях,

Оставлю всё как есть, забуду BPMN, погружусь в скитания.

Выход

Усталость. Клонит в сон.

Всё, что осталось днём

Несказанным

Спёртым воздухом

Задушит равновесие.

Всё, что не сделано,

Разрушит извержение

изнутри.

Все твои мысли слишком короткие,

Чтобы делиться на три.

И если хочется запереться – сотри

Себя из жизни.

Удали мысли.

Купить новый сервер,

Одень косматую шапку, a-ля Вернер.

Уплыви в рейс на море.

Ни одна вещь в отношениях не решалась в ссоре.

И самое лютое горе

Переживаемо,

Ведь желаемое

человек может воплотить всегда.

Он перекраивает города,

Заматывает провода

Своего страха.

И зачастую бессмысленна его атака

На мировой порядок

Старого Секретаря.

Расстались

Говорил любишь. Я думала правда. Оказалось, ложь.

Сброд твоих пошлым слов ювелир оценил в грош.

Ты говоришь про семью и быт,

Я про деньги: «вынь, да положь».

И пока там в поля колосится ячмень и рожь,

Мне на Невский выйти противно – слишком много знакомых рож.

Стоит уехать.

Не твои краски

И мои картины будут не тебе,

И даже в моих красках не будет твоей беззаботной улыбки повзрослевшего подростка.

Кубики льда так и останутся нереализованной идеей, в отличии от игр с воском.

Я уплыву (всё-таки, скорее, улечу) искать своё спокойное море.

Перестану быть воином, как минимум тем одним, что в поле.

В стихи перестану вкладывать прошедшей любви горе.

И, наверное, разучу себя получать удовольствие от боли.

(очень надеюсь).

С кем?

Водопад, излучина…

Жизнью слишком замучена

Я бы хотела скитаться по свету.

Хотела бы искать пути к души вечному лету.

Хотела бы, чтобы каждый закат обязательно вёл к рассвету.

И эту

Жизнь мне бы хотелось прожить

Всю.

Но с кем?

Лирика Природы

***

Мне бы хотелось услышать шёпот зеркальной луны,