Беглец (СИ)

Я и сам, подобно крысам, буду ощетинен и обездвижен. Мое оплывшее тело найдет приют на подранном замасленном диване. Другой я пройдет в комнату и станет смотреть. Наблюдать. Оценивать. Пятна на ковре — что-то вроде календаря. Окна останутся задернутыми тяжелыми от пыли и насекомых шторами — а так он хотя бы узнает, на сколько растянулся конец.

Другой я будет оценивать артистизм и, судя по поджатым губам, останется недоволен. «Все не так», — подумает он. — «Я плохо старался. Я убивал его слишком долго и слишком не так».

Другому Майкрофту не понравится. Он сбросит меня с дивана и сядет сверху, предварительно подтянув брюки, чтобы не растягивать колени. Жёстко, я слишком твердый. Даже после смерти. Тем более после. Ему не понравятся мои согнутые в локтях руки — ему вообще ничего не понравится. Он скажет: «Давай кое-что добавим». Мои удивленные глаза уже не будут способны на большее удивление. Он с силой потянет за ресницы, растягивая кожу. Пожелтевшие белки исчезнут под веками и снова безжизненно посмотрят на мир. Я «моргну» — «да».

Он достанет из кармана нож для бумаг — чей-то подарок на восемнадцатилетие. Не слишком острый, к тому же затупившийся от времени — это его он загонит под ноготь моего большого пальца. Я ничего не почувствую, и не увижу, как морщится его лицо. Как глаза заполнят слезы. Он срежет мой ноготь, отбросит в сторону и тут же примется за следующий.

На том месте, где когда-то были ногти, останутся странного цвета срезы. Неживого, но приятного оттенка. Крови не будет совсем.

Он вытрет слёзы тыльной стороной ладони и примется рассматривать получившийся результат. Удовлетворенно хмыкнет, глядя на созданные им обрубки. Другой Майкрофт, как и я, — эстет.

Зубы. Он захочет увидеть обломки. Захочет видеть размазанные по щекам слюни — с маленькими прилипшими крошками эмали. Оттянет губы и нанесет удар. Костяшки выбьют четыре передних — как он и хотел. Только номер со слюной не пройдет. От этого он взбесится.

Возьмет меня за волосы. При жизни я это любил. Рука потянет сильно, но одеревеневшая шея уже не согнется. Тогда он сломает её. И тут же вскочит на ноги, чтобы насладиться работой.

«Да, так гораздо лучше,» — скажет другой я. «Реалистичнее. И наконец никаких тревог».

С добрым утром, воображение.

Мистер-Снисходительность показывает зубы. Измазанный пастой рот растягивается в улыбке — так я улыбаюсь смыслу собственного существования. Зеркало вновь мутнеет — слишком душно. Я почти не вижу себя — лишь очертания, смытые цвета. Так я даже похож.

Этим субботним утром я открываю правду.

Этим утром я открываю кран — и поток мыслей, желая миновать реальность, спешит в водосток. Там он встречает трубы и старый прилипший к стенке пятипенсовик. Я поджидаю в реальности; я же — ржавая монетка, ждущая глотка воды. Мои мысли будут со мной — хочу я этого или нет.

Им никогда, никогда не утолить мою жажду.

***

Сколько солнца.

Он спит, как выброшенный на берег ламантин. Тому, с кем он засыпает, должно быть очень хреново. Раскинутые звездой конечности, сваленное на пол одеяло. Представляю, как одна из этих немаленьких лап приземляется на чью-то сонную голову. Брр. По тому, как спит человек, можно сделать вывод о его характере. Хотя, я и без этого догадываюсь, что за взбалмошное создание отдыхает в моей кровати.

Интересно. Только что мое воображение занимала сцена смерти. А сейчас в голове просветлело. Его присутствие странным образом отвлекает от мрачных мыслей. А еще — кажется, — вопреки всему я в хорошем настроении. Интересно. Столько солнца…

Хрустальный шар. Наклоняюсь ближе, чтобы рассмотреть. Внутри — каменистый берег Уайта. Ясным прохладным утром маленькая женщина прогуливается с собакой. Она жмурится от ярких лучей вышедшего из-за облака солнца и отпускает поводок. Пес бежит вперед, виляя рыжим, с бахромой шерсти, хвостом. Девушка ускоряет шаг и переходит на бег, завидев, что получивший свободу питомец остановился и принюхивается к найденной на берегу штуке. «Майк!» — звонкий голос, словно алмаз, разрезает стеклянную сферу. Я внутри. Нет — я совсем внутри. Обхожу добычу, не зная, с какой стороны подступиться. Слышу оклик хозяйки — спешит отогнать от находки. Напрасно: я же умный пёс — знаю, что нельзя доверять всему, что встречается на пути. Пускай оно мило раскинуло лапки — я не такой наивный. Может, медуза — как-то наткнулся на одну. Но оно не похоже на то, что я видел раньше. Может, медузы бывают разными?

Когда подходит хозяйка, взмахиваю хвостом и отступаю, неотрывно наблюдая за лежащим на камнях существом. Ой… Похоже, оно живое. Хозяйка смеется: «Я уж думала, снова твои медузы. Пошли, всего лишь морская звезда» (Морская звезда? Что это?) — и проходит дальше, подзывая следовать за собой. Почему? «Стейси! Помоги мне! Нужно ее спасти!» — говорю я громко. Оборачивается. «Ты прав, Майк, давай вернем ее в море», — протягивает задумчиво. Морщит носик, аккуратно цепляет звезду и, подойдя к кромке воды, опускает её на песок. Я довольно наблюдаю за происходящим. Надеюсь, волна унесет мою звезду и та окажется в безопасности…