Дневник эгоиста

Часы отмеряют секунды нещадно,
Не зная, насколько мне было досадно
Наблюдать, как проходит безмолвно пора
Беззаботного детства того бунтаря…

Я помню немало прекрасных моментов:
Клятвы друзьям, поцелуи под снегом.
Но я не забыл греха постаменты:
Как Иуда завладел человеком.

Печали, обиды, предательства, зло
Не ушли из чертогов души.
И, чтобы безумие разум не жгло,
Улыбаюсь, хоть в сердце ножи.

И, покинув однажды империю тьмы,
Вырвался я из стереотипов тюрьмы.
На планете своей я, как Крузо, один.
Не верю лестным словам богов и богинь.

"Кто не рискует — не попьёт тот вина", —
Так говорил когда-то и я,
Узнавая, какой же будет цена
Воли моей. Скажи, Сатана!

И вот наступило то самое время,
Когда компромиссы погибли во мне,
Новые главы получила поэма,
Родная звезда засияла в окне.

Свободен я вновь от оков эгоизма,
Которые я для себя сотворил.
Я не пойду по пути нигилизма:
Ушел из ущелья, в котором пожил.

В глазах до сих пор очень ярко сияют
Искринки надежды, что мир — для добра.
Демоны быстро внутри засыпают.
В кого превратился парнишка с двора?

Бездушный

Я любовь узнаю по боли

Всего тела вдоль.

М.И. Цветаева

Тихий зимний вечер, несущий смерть мороз
Воскресили страсти, охваченные тьмой.
Холодный ветерок напомнил запах роз,
Которые шипами встретились с душой.

Когда сорвал я первый свой цветок,
В груди зажёгся яркий огонёк.
Он стал мне дорог, как семья,
Как будто с ним я на века.

Но вот судьба! Зачахла розочка моя!
Угасла навсегда её былая красота.
Укол шипа её душою принял я,
И вместо искренней любви — глухая пустота.

Потом среди травы обыкновенной
Я снова увидал цветочек сокровенный.
Но нежность в сердце бедном была тленной:
Мне суждено страдать от новеньких ранений.

И каждый раз, когда срывал я розу,
В моем мирке взрывались звёзды,
Сосуд души был полон злости,
За место лирики писал я прозу.

И, как казалось, стал я слишком чёрств.
Неужто изнутри я весь промёрз?
Неужто я всегда все рушу?
Быть может, я утратил душу?

Я живу!

О молодость! молодость!.. Может быть, вся тайна твоей прелести состоит не в возможности всё сделать, а в возможности думать, что ты всё сделаешь.

И.С. Тургенев, "Первая любовь"