Лирика. Автобиографическая проза

Но я горю огнем на самом деле.
Никто не усомнится, лишь одна,
Та, что мне всех дороже, холодна,
Не замечает мук моих доселе.

Краса и недоверье! Неужели

В глазах моих душа вам не видна?
Когда бы не звезды моей вина,
Меня бы пощадили, пожалели.

Мой жар, совсем ненужный вам сейчас,

Мои хвалы божественности вашей,
Возможно, сотни душ воспламенят.

Тоска моя, когда не станет нас,

Моя немая речь, твой взор погасший
Еще надолго искры сохранят.

CCIV

Душа моя, которая готова
Все описать, увидеть и прочесть,
Мой жадный взор, душе несущий весть,
Мой чуткий слух, ведущий к сердцу слово,

Неужто дали времени иного

Вы нашим дням хотите предпочесть,
Где два огня, два путеводных есть,
Где след любимых стоп я вижу снова.

Тот след и путеводный яркий свет

Ведут вас в этом кратком переходе,
Помогут вечный обрести покой.

О дух мой, возносись в тумане бед,

Встречая гнев, подобный непогоде,
К божественному свету — по прямой.

CCV

Как сладки примиренье и разлад,
Отрадна боль и сладостна досада.
В речах и в разумении — услада
И утешение и сладкий ад.

Терпи, душа, вкушая молча яд,

Бояться сладкой горечи не надо,
Тебе любовь — как высшая награда,
Возлюбленная всех милей стократ.

Спустя столетья кто-нибудь вздохнет:

«Несчастный, что он пережил, страдая,
Но как его любовь была светла».

Другой судьбу ревниво упрекнет:

«Такой красы не встречу никогда я.
О, если бы она теперь жила!»

CCVIII

С альпийских круч ты устремляешь воды[107]
И носишь имя яростной реки,
С тобою мы бежим вперегонки,
Я — волею любви, а ты — природы.

Я отстаю, но ты другой породы,

К морской волне без роздыха теки,
Ты ощутишь, где легче ветерки,
Где чище воздух, зеленее всходы.

Знай: там светила моего чертог,

На левом берегу твоем отлогом
Смятенная душа, быть может, ждет.

Коснись ее руки, плесни у ног,

Твое лобзанье скажет ей о многом:
Он духом тверд, и только плоть сдает.

CCIX

Холмы, где я расстался сам с собою,
То, что нельзя покинуть, покидая,
Идут со мной; гнусь, плечи нагнетая
Амуром данной ношей дорогою.

Я самому себе дивлюсь порою:

Иду вперед, все ига не свергая
Прекрасного, вотще подчас шагая:
К нему что дальше — ближе льну душою.

И как олень, стрелою пораженный, —

Отравленную сталь в боку почуя,
Бежит, все больше болью разъяренный, —

Так со стрелою в сердце жизнь влачу я,

Томимый ею, но и восхищенный,
От боли слаб, без сил бежать хочу я.

CCX