Я все еще в лодке.Причалю вот-вотк тебе. Она все еще плывет.Моей находке машет мой флаг.Слепая
Я остров, и я одна.Я клад.Когда в моих нервах былые дорогиеще таились, а с ними тревоги,цепкая память потерь,мучилась я, как теперь.И все это из сердца ушло,сама не знаю куда,но все равно мне тяжело,со мною моя беда,с ней чувства мои, их крик у моихнедвижных окаменевших глаз,все мои отчужденные чувства;годами, что ли, они тут стояли,или недели подобны утратам,но они, сломленные возвратом,друг друга могут узнать едва ли.Пускай до моих дорастает глазнеизвестный мне путь.Мне лишь бы шагнуть;уверенно, как выздоравливающие,чувства радуются ходьбепо темному дому тела и мнепособничают, улавливающиесреди воспоминанийначаток ранний,ведущий вовне.Они бы вышли, но выхода нет.Стан мой одет плащом из стекла.Видит мой лоб, рука прочластихи на других ладонях;камни с моей ногой говорят,а голос вбирает всех птиц подрядв ежедневных погонях.Своих не лишил меня мир красот.Осуществляется переводкрасок в запах и звук,так что я теперь красотуслышу.Каких мне еще наук?Ветер листает листву.Ее словами живу,угадывая печать.И цветок за цветком срывая в свой час,смерть не найдет моих глаз.Чужой
Мне ли не знать.Реквием
Кларе Вестхоф посвящается
На этом свете час тому назадодною вещью больше стало; сплелвенок я из листвы; недаром он тяжел,плющ сумрачный, как будто виноватон в том, что погружается в закатвещей, где пьет он будущие ночи.Наедине с венком во тьме ночноймне страшно. Невзначай сплетенный мной,когда не мог я разгадать,что значит обод, зеленью обвитый,понять он мне дает: не нужно свитыдругой небытию, и мне блуждатьсреди нехоженых раздумий предстоит,хотя знакомы эти вещи мне.Вниз по реке плывут цветы, сорванные детьми за игрой; выскальзывает из пальцев один, второй, пока не перестанет быть букетом букет. Потом принести остатки цветов домой, где остается их только сжечь, и, окутанный тьмой, часами, старших обманывая закрытыми глазами, будешь цветы поминать слезами.