Причал

Н

адо видеть, во-первых, в натуреНастоящее море. Не то,
Что форсит в нарисованной шкуре,
Сущий франт в заграничном пальто.
Позабудьте цветную открытку,
Где лоснится лазурь сквозь глазурь,
А палит без прицела, навскидку,
Море в небо зенитками бурь.

Вспоминаю, как голый и босый

Уходил по песку за причал,
А рыбачий баркас остроносый
За спиною мотором трещал,
А мартына метровые крылья
Вдруг роняли перо на песок…
Повезло мне: случайно открыл я
Первозданного мира кусок.

Я поладил со здешним народом,

К необычному быту привык,
Полюбился мне странный язык —
Говор, пахнущий рыбой и йодом.
Солнце. Тянет смолой от бортов.
Сами варим уху без хозяек.
Сколько тут же придуманных баек
Я слыхал из обветренных ртов.

А один — тот, что юшку мешал, —

Самый старый рассказчик причала,
Говорил, и ему не мешал
Ни прибой, ни что чайка кричала.
Рыбаки усмехались: «Брехня!»
Жить и рыбку ловить интересней.
А старик — не для них, для меня —
Излагал свои саги и песни.
Я же чаечьим длинным пером
Эти вирши записывал в хате.
Чуть пригладил… Но нет, топором
Их не вырубить, —
              так и читайте…

ЗА ПАРУС

Увы! Он щастия не ищет…

Лермонтов

И

шла шаланда с рыбаками —Мускатий вел ее вперед.
Имея парус под руками,
Но недостачу из сетями:
Завпроизводством не дает…

Ворчали тихо рулевые:

«Нема обратно обкидных…
Колы б мы малы обкидные…
Не можно вже без обкидных…»

И вдруг плеснуло слева, справа.

Забеспокоился мартын,
Но Арфано заметил здраво:
«Була б в шаланде тая справа, —
Без обкидных же — сущий блин…
Завпроизводством щучий сын!»

И все взялись ругать ошибку

Руководящего звена,
А той мартын хватае рыбку,
Бо птыцям ндравится вона…

Ишла шаланда с рыбаками —

Мускатий вел ее назад.
Имея парус под руками,
Но недостачу из сетями:
Завпроизводством виноват…

Трепал их шторм девятибалльный,

Кружил туман, кусал комар,
И черный кливер погребальный
Пришлось рубать в один удар.

Утихли ветры низовые.

Играет солнышком прибой:
«Ось колы б дать нам обкидные, —
Улов бы мы имели той…»
От так ворчали рулевые,
Засыпав юшку скумбрией.

А по песках бродили жинки

И скрозь с кошелками в руках, —
Бо есть у всех в хозяйстве свинки,
Все при курях, все при детях…

ЛИРИКА

О

це, дывысь, яка картина:Мартын летае над волной.
Дывысь, дивчино, на мартына,
Бо я, як вин, — всегда такой.
То перекинусь до причала,
То аж в рыбацкий магазин:
Прийму сто грамм, и все сначала…
Та почему я не мартын?

За що Петром мене прозвалы?

За що не далы два крила?
Я пил бы водку на причале
И пид гармошку тра-ла-ла.
Была б житуха, як малина —
Фирину клюй, роняй перо…

Так нет! Не быть з мене мартына:

Нема решенья профбюро.

«Нехай простит мне друг-читатель…»