Сакральная хонтология

"Мужество быть" и вера – это меня вдохновля́ет,

Мой Бог взывает ко мне, а я Ему отвеча́ю.

–

Это "евангелический фидеизм", спекуляции мне не нужны́,

Я лишь формирую стержень, что мне помогает жи́ть.

Тёмная теология: гиперобъекты и клокот моли́тв,

Это "слабое" богословие, а ключ к нему "атеи́зм".

Сладость отчуждения

Здравствуй, отчуждение, рад тому, что ты е́сть,

Ведь ты тот самый крест, ведь ты базовый гре́х.

С тобой не нужно мириться, я буду бороться с тобо́й,

Да, я "обречён на свободу", но не скорблю, как Сартр Жан-По́ль.

–

И чего мне тебя бояться? Ты лишь образ, ты Сме́рть,

Я не буду от тебя бежать, так не поступает мудре́ц.

Умру я однажды, что дальше? Что же с этим не та́к?

Мне не нужны неврозы, мне бы изжить а́нгст.

–

Сократ говорил о нас, глаголил, что мы тще́славны,

В чём наша мудрость? Ведь мы ничего не зна́ем.

И все наши мысли – догмы, суть застывшая гли́на,

Но "Я" не стану статуей, претит мне каменный и́дол.

–

Я исповедуюсь вам: в своей вере и в своём неве́рии,

Меня пугает тот факт, что на мне такая отве́тственность.

Каждый акт гедонизма пронзает стрела солипси́зма,

И потому я нашёл Того, Кто в итоге дарует мне смы́сл.

–

Скажет мне пастор громко – "Радуйтесь, братья, всегда́",

Я не хочу это делать, мне аффирмация не нужна́.

Хочу, как Израиль, бороться, особенно со своим ду́хом,

У меня нет сейчас "Я", есть только ненужные ду́мы.

–

Возьму всё самое лучшее, что дала мне культу́ра,

Буду сражаться с тем, что следует за мной неотсту́пно.

Трагедия человека – это то, что познал Достое́вский,

Это невозможность познать себя, но возможность искать своё ме́сто.

Красный угол

Ох, какое тут всё красное… А детское лицо? Оно же прекра́сное!

Алая кровь на плитке, здесь чуется Танатоса запа́х.

И красное вино на полу, кровавые брызги на сте́нах,

Я не смог бы находиться тут, но со мной долг и символ ве́ры.

–

Красные мигалки скорой, а вот красный халат хозя́йки,

Её жизнь уж оборвалась, но вижу, что она сража́лась.

Я стою в центре этого зала, как будто готовлю ме́ссу,

А в красном углу иконы, но не склонят там больше коле́ни.

–

Соседка кричит за дверью, что это "проделки Черта́",

Я смотрю на мёртвых людей, в стеклянных глазах вижу А́д.

Тут практически преисподняя: смесь из красных цвето́в,

На обоях красный оттенок, на полу кровь и вино́.

–

Не могу приступить к молитве, мне кажется, что я – Иису́с,

Я словно попал в пустыню, а это искушений пу́ть.

Мне бы снять одежду пастора, перестать говорить о Бо́ге,

Я бы спрятался от людей, но разве это помо́жет?

–

"Отче, прости сих детей, они не ведают, что творя́т",

Ты простил даже разбойника, Ты преисполнил верой меня́.

Выгнал менял из храма, в Тебе тоже есть святая я́рость,

А я сейчас среди трупов, я тоже ей исполня́юсь.

–

Мои горькие размышления прервал чей-то тяжёлый ша́г,

"Ну как, прочитали молитву? Это важно, ведь я их зна́л".

"Да, прочитал молитву, но по их душам не буду скорбе́ть,

Мне бы сохранить себя, а это сложно средь зла и смерте́й".

К мёртвым

Подумай… Хм, так это теперь полноценный перфо́рманс,

Нам ведь выпало жить в непростую эпо́ху.

Состояние перехо́да, постоянно меняется мо́да,

Так ты и не про́тив, ведь удовольствие – твой нарко́тик.

–

А что, если я выбью твой косты́ль? Задам вопрос о бытии́?

И вот ты уже зати́х: рот приоткрыт, а глаза пусты́.

Может сходим в твою це́рковь? Какие нынче иконы у детей Интерне́та?

Фирменные ве́щи? Поп-идолы и конце́рты? Продукция Apple?

–

Мы всё ещё утопию стро́им, а от тебя разит меланхолией и алкого́лем,

Вокруг нас новые бо́ги, вибрация тревоги, проблемная эколо́гия.

Но это всё отступле́ние, меня не особо волнует дух вре́мени,

Я подожду: прочитай молитву технике, пусть слышат и ме́диа.

–

Так что там с бытиём? И зачем ты живёшь?

Это атомарный вопро́с, не стоит кривить лицо́.

У тебя дыра в груди, я издалека вижу э́то,

Порой ты заедаешь боль, иногда покупаешь новые ве́щи.

–

Тут нет челове́ка, ты толпа, что требует хлеба и зре́лищ,

Круги на воде́, которые больше не репрезентуют бытие́.

Ты пустышка, ничто, типовой адрес в интерне́те,

Не боишься сме́рти, ведь заблокированы мыслительные проце́ссы.

–

Я пришёл рассыпать зёрна сомнения, ведь Моя слава ещё велика́,

В Меня ещё верят твои предки, но таких, как ты, Я не создава́л.

Существую ради тех, кто вечность в сердце несёт,

Ведь тот, кто выбился в люди, уже не вернётся в "наро́д".

Ад – это другие

Когда гаснет све́т, что проявляется в липкой тьме́?

Тебя обнимают бесплотные те́ни, ты слышишь се́рдца бие́ние.

И за окном огни небе́сные, похожие на тусклую све́чку,

О стёкла разбивается вете́р, тебя охватывает лёгкий тре́мор.

–

Давай дойдём до зе́ркала, чтобы найти отраже́ние,

Кошмары – плод воображе́ния, огонь их призван разве́ивать.

Хочется увидеть плазмы движе́ния, почтив этим Промете́я,

Свет от зажигалки вре́менный, но лишает тебя тяжкого бре́мени.

–

Здесь кто-то е́сть, может попробуем их сче́сть?

Ты – это те́кст, что зачитывается с обшарпанных сце́н.

Но нет свободных ме́ст, ведь всех увлекает проце́сс,

Механизм борьбы с са́спенсом, угнетающим нашу са́мость.

–

Искры выхватывают из тьмы твоё лицо́, где-то рядом вздыхает и Режиссёр,