Синева осенних вечеров

Помню серые колонны
На истерзанном шоссе.
Я вас помню, Аполлоны,
В полной силе и красе,
В маскхалатах полосатых,
В кирзе, выходившей срок,
Почерневших от надсады
В грязном поле без дорог.
Помню в слякотных окопах,
В сгустках крови и огня,
В час, когда гудела копоть,
Грузно рушилась броня.
Помню ваш порыв единый
И терпенье на посту,
Помню ранние седины,
Ваших шрамов красоту.
В чистом поле, у ракиты,
Там, где ворон крик простер
Я вас помню, Афродиты,
Сострадание сестер.
Помню девочек служивых,
Наших нянек и врачей,
Рук натруженные жилы,
Чары сказочных очей.
Помню свист над городами,
Смерть на холоде дрянном
От прямого попаданья
В красном дыме кровяном.
В далях долгого похода
Жгли вас стужа и жара,
Вашу жизнь четыре года
Убивали снайпера.
Вас душили пыль и порох
В той немыслимой дали,
И остался в ваших порах
Прах металла и земли.
Не с того ли у России,
В беспредельности путей,
Нет ни чище, ни красивей,
Ни сердечнее детей!

1975

ПОЙ, СЛУЖИВЫЙ

Выпил нынче он водки немножко —
В государстве теперь торжество.
И поет. Обнимает гармошка,
Будто женщина, плечи его.
А вот в жизни и не было женщин,
Ибо в свой девятнадцатый год
Был почти он со смертью обвенчан
На снегу Старорусских болот.
Не корите: «Приврал инвалидик,
Захмелел старина от вина…»
Оговор на него не валите, —
Он и рюмку не допил до дна.
День Победы и Памяти нынче,
Опаленный огнями знамен.
И гвардеец и счастлив, и взвинчен
Отголоском военных времен.
Вновь бомбежкой былою отмеченный,
Он в кровавую валится тьму,
И хирурги, не спавшие вечность,
Режут рваные ноги ему.
…Пой, служивый, по правде голимой,
И не слушайся тех, кто хулит,
Ибо мертвые сраму не имут,
Ибо до смерти прав инвалид.
Век промчался по людям лавиной,
Нет хмельной на солдате вины,
Собратан мой, товарищ любимый,
Фронтовик незабытой войны!

1980

В ДЕНЬ ПОБЕДЫ

Надо бы однажды, не краснея,
Отдохнуть за шесть десятков лет,
Но планета вертится, и с нею
Мы несемся, оставляя след.
Не болтун и не ленивый малый,
Сам себе, случается, я лгу:
Вот закончу дело и, пожалуй,
Просто поваляюсь на лугу.
Отдохну от книжек и бомбежек,
С удочкой приду на бережок,
Или наточу гвардейский ножик,
Вырежу дубовый посошок.
И пойду, покуда носят ноги,
И кипенье есть душевных сил, —
Дорогие отчие дороги
Я не все еще исколесил.
И любви желается немножко,
И чтоб домик на Миассе — свой.
…Но кружит, куражится бомбежка
Тридцать пятый год над головой.

1980

3. Песня синего моря и суши

В СТУДЕНЫЙ СОН ВОРОНИЙ…