Стихотворения

Ax! Поистине все это кончится бедой!
Есть же и предел несчастьям, больше так нельзя.
Это слишком: скот покорный гонят на убой,
И лежит он, мертвым взором по крови скользя!

Лондон весь в дыму и громе. Вопли. О, Гоморра!

Газ пылает, рдеют буквы фонарей и конок,
И домов полуистлевших ужасает свора,
Схожая с ареопагом дряблых старушонок.

Ужас прошлого мяучит, лает, верещит

В грязно-розовом тумане всяческих Sohos
Вместе с indeed, вместе с хриплым all right и haos!*

Нет, поистине ужасна безнадежность муки,

Нет, поистине бедою кончит этот город:
О, скорей бы огнь небесный грянул на Гоморру!

КЛОУН

Перевод Г. Шенгели

Бобеш, простимся! Жилль, назад! Прощай, Пайас!
Прочь, дряхлые шуты: дать место дури новой!
Прочь! Быстрый клоун здесь, надменный и суровый,
Блистая мастерством, появится сейчас.

Вот он, закованный в серебряный атлас,

Ломаться и чудить, как Арлекин, готовый.
Пуста, как зеркало без ртути, на безбровой
Личине гипсовой мертвеет пара глаз.

Их голубой ледок блестит на фоне грима,

Покуда голова и бюст неудержимо
Сквозь арку ног ползут, сгибаясь все сильней.

Он улыбается. Глупцов толпа густая,

Та сволочь смрадная и, по Барбье, святая,
Фигляру хлопает, что полон злобы к ней.

СКЕЛЕТ

Перевод Г. Шенгели

Два пьяных рейтара, на стремена привстав,
Увидели во рву, в грязи, костяк безмясый,
Добычу волчьих стай, — презрения припасы,
Где избежал зубов едва ль один сустав.

Но череп, уцелев, осклабился меж трав,

Да так, что мы такой не вынесли б гримасы.
Но, чужды мистике, отважные Фракассы
Решили (вздрогнул бы при этом сам Фальстаф),

Что это винный пар в них бродит: нахлестались!

И что мертвец во рву, завистливо оскалясь,
Пожалуй бы, не прочь и сам винца хлебнуть.

Но так как это грех — смеяться над Могилой,

Скелет, вдруг выпрямясь в своей постели стылой,
Махнул им, чтоб они свой продолжали путь.

ИСКУССТВО ПОЭЗИИ

Перевод В. Брюсова

О музыке на первом месте!
Предпочитай размер такой,
Что зыбок, растворим и вместе
Не давит строгой полнотой.

Ценя слова как можно строже,

Люби в них странные черты.
Ах, песни пьяной что дороже,
Где точность с зыбкостью слиты!

То — взор прекрасный за вуалью,

То — в полдень задрожавший свет,
То — осенью, над синей далью,
Вечерний, ясный блеск планет.

Одни оттенки нас пленяют,

Не краски: цвет их слишком строг!
Ах, лишь оттенки сочетают
Мечту с мечтой и с флейтой рог.

Страшись насмешек, смертных фурий,

И слишком остроумных слов
(От них слеза в глазах Лазури!),
И всех приправ плохих столов!

АЛЛЕГОРИЯ

Перевод В. Брюсова