Стихотворения и поэмы

Ольшаник мелкий да болота…
Четвертый день — дожди, дожди…
Патруль стоит у поворота…

«Стой! Кто идет?»

— «Свои!»
— «Пехота?»
— «Она, родная!»
— «Проходи!»

Шагала маршевая рота,

Шел пулеметчик впереди.

А небо мглится… Даль темна…

Уже дорога не видна…
Печальна эта сторона:
Ведь как широкая стена
Здесь дождевая пелена,
И плещет мутная волна
В песчаный, низкий берег правый…

На миг настала тишина

Над новой невской переправой…
И вдруг становится светло:
Туман над полем развело,
И показались вдалеке
Разбитых башен очертанья,
Из камня сложенные зданья,
Казалось, плыли по реке.
И там вился дымок разрыва,
Какой-то странно голубой…

Разбитая снарядом ива

Склонилась низко над Невой.
Ходил по склону часовой…
Что ж, близок берег…

«Рота, стой!»

Здесь переправа…

                       Как в колодке,
Под тенью черною кустов,
В сыром песке лежали лодки;
Сидели пятеро гребцов,
Из рук не выпуская весел…
Брезенты рядом кто-то бросил…
Валялись ящики, кули,
Прикрытые кой-как рогожей…

«Здорово, земляки! Пришли

Вы к нам служить в Орешек тоже?»
— «В Орешек, точно…»
                                     — «Довезем,
Вот погоди — чуть-чуть стемнеет…»

Разрывы ближе и сильнее,

И переправа под огнем…

3