Стихотворения и поэмы

Снова море в огне небывалом,
И на Балтике снова весна.
В эту тихую ночь над штурвалом
Молодые поют штурмана.

Тот, кто кепку на лоб нахлобучил,

Может быть, не вернется домой,
И проходят высокие тучи,
Звезды тают над нашей кормой.

Я узнаю тебя по затылку,

По нашивке на том рукаве,
И прижмется твоя бескозырка
К запрокинутой вверх голове.

Синий вымпел скользнет по канату,

Словно с неба сошла синева,
Разбросавши костры по закату,
Легкой тенью пройдут острова.

На зеленый простор вылетая,

Ночь разводит мосты, и опять
Там, где стынет дорога ночная,
Паренька дожидается мать.

Спи, товарищ, качавшийся с нами,

В море почесть особая есть:
Подымается месяц, как знамя,
И волна отдает тебе честь.

Полотняный мешок над волною…

Пусть огни голубые горят,
Проплывут облака под луною,
Как полки, на последний парад.

Спи, товарищ, в краю небывалом,

За фарватером меркнет луна.
По тебе в эту ночь над штурвалом
Молодые грустят штурмана.

1926, 1939

31. В МУЗЕЕ НОВОЙ ЗАПАДНОЙ ЖИВОПИСИ

Мы в комнату входим, — в немыслимом сходстве,
Как давняя память о солнце былом,
Ложится на стены сиреневый отсвет
Зари, прошумевшей за темным окном.
Скользит на изгибе крутом колесо,
Из кубиков сложены трубы,
И негр, что грустит на холсте Пикассо,
Кривит лиловатые губы,

Покуда синеет, покуда рассвет

Просторною краской перебран,
Меняясь в наклейках и тая в росе
Над фабрикой «Хорто-дель-Эбро».

Но всё же люблю я весь этот разор,

Угрюмство художников новых,
И снег над обрывами черных озер
В узорах и пятнах лиловых.

Художник, тоскуя, рисунок берет, —

Страна ему черная снится
И город безвестный. У длинных ворот
На ветке качается птица.

Растет на пригорке высокий тюльпан,

Как шкуры, лежат на дорожках
Закаты, и хлопает в полночь толпа
Плясунье на маленьких ножках.

И штормы ревут у пятнистых бортов,

У мачт розоватого цвета,
Нежданно скользнувших с Марселя, с Бордо
За четверть часа до рассвета.

Откуда невнятице взяться такой?

Как щедро раскрашено море!
И сердце томят непонятной тоской
Походные кличи маори.

Но где эти люди? Ведь время летит…

Один с перерезанным горлом лежит,
Другой — белым парусом бредит,
А третий под утро, в седеющей тьме,
На низеньких дрогах, в дощатой тюрьме,
На белое кладбище едет.

Я вышел шатаясь, а голос глухой

Всё спорил с тоскливой гитарой,
Но зорю играет горнист молодой
И ходит по площади старой.

И дым голубой над домами летит…

Качая высокий треножник,
С веселым лицом у мольберта сидит
Еще неизвестный художник.

1927, 1939

32. «Желтый ветер, должно быть последних времен богдыханов…»