Сумерки рая

Громко лаяли собаки,
тихо мышка пол скребла.
– Знаешь, там окно во мраке.
– Да, я знаю, я нашла.

расскажи мне все сначала:

как мечтал ты обо мне,
как я слушала, молчала,
жмурясь наяву во сне,

как потом все это сбылось,

что-то вправду, что-то нет,
как все сбылось и открылось,
и на все пришел ответ,

как сначала лишь вопросы

взгляды прятали с укором,
заплелись вопросы в косу—
а распались вдруг узором,

а казалось, не смогла бы

я сама распутать сети,
оказалось, и не надо,
все устроено на свете!

Наперед ведь и не знаешь —

жизнь на ощупь познается,
только кажется – теряешь,
а потом само найдется!

Не загадывай напрасно,

верь, не бойся, лишь проси.
каждому найдется счастье
на бесхитростном пути…

уж в ночи умолкли звуки

только мышка пол скребет.
Заплелися наши руки,
вечность скрип не разовьет.

Концентрат любви, зачем нужна поэзия

Поэзия в банальном, узком смысле —
игра словесных пазлов в голове,
качанье слов на хлипком коромысле,
капелью импульсы рождая в тишине.

Здесь в каждой капельке содержится признанье

того, что было, и того, что ждешь,
в чужих глазах засветит узнаванье —
раз он нашел, то, значит, ты найдешь!

Чужой души глоток испив, смакуя,

ласкает нёбо концентрат любви —
в стихах он выражается, ликуя,
в стихах пульсация его крови.

Стихи – взаимное проникновение,

и не с чем глубину его сравнить.
как сводит в животе от наслаждения,
так между душами восторга тянет нить.

Но делают ошибки часто люди,

как руки судорожно ощупью впотьмах,
и видимо, так никогда не будет,
чтоб каждому почувствовать в руках

Живое сердце, этот странный орган,

что больше мучает, хоть радость и дарит,
а из каких противоречий соткан,
и самому себе не объяснит.

Крит

Из раздражающих вопросов на таможне,
очередей меж потных (пьяных) лиц,
вопросов – это можно иль не можно
вдруг вырастает южных теней лик

и запах теплый, что ворвался в двери,

смыл за собой неспешный самолетный гул
и сделал так, что сразу я поверил,
во что потом я верить не смогу.

Ведь это Крит – совсем такой, как прежде!

Хоть не бывал там прежде никогда.
Ведь этим южным запахом надежды
проникнешься хоть раз, но навсегда.

И вот немного нетерпения и муки,

чуть-чуть прочемоданной суеты —
и вот уже заботливые руки
снимают тень печали и тоски,

И шелест пальм и ветер придорожный

тебя ведут в огней ночную сень,
где смысл кажется таким глубоким,
но двигаться вдруг почему-то лень

Кто-то спит

Кто-то спит, стихов не пишет,
кто-то водку ночью пьет,
ну а мы друг друга слышим,
дорог нам наш хоровод.

Ленинград-Петербург, кружева