Вечна только ты…

Пролесками блуждая, который раз
Шепчу и повторяю слова: баркас,
Избушка, тропинка, таежной красоты
И вы, мои грустинки, брусничные цветы.
Березка, осинка, таежной красоты
И вы, мои грустинки, брусничные цветы.

Нет ничего милее брусничных чащ.
Они России нашей святая часть:
Избушка, тропинка таежной красоты,
И вы, мои грустинки, брусничные цветы.
Березка, осинка таежной красоты,
И вы, мои снежинки, брусничные цветы.

Как светятся на солнце твои глаза.
В них отраженье сосен и бирюза,
Избушка, тропинка таежной красоты
И вы, мои грустинки, брусничные цветы.

Мой север

Евгению Токареву

Если б я жил на Севере,
То, наверно бы, верил
Всем хорошим словам,
Что здесь дарят тайге.
Я бы сердце свое
Не в больнице проверил,
Я б его испытал
На таежной тропе.

Нет прекрасней, я верю, я верю,
Этих сосен и в дождь, и в пургу.
О мой Север, мой Север, мой Север,
Без тебя не могу, не могу.

Я войду в твой баркас,
В запах старой мережи
От больших городов
И от шума вдали.
Только ветры да чайки
Нас будут тревожить
Да еще та волна,
Что поет о любви.

Нет прекрасней, я верю, я верю,
Этих сосен и в дождь, и в пургу.
О мой Север, мой Север, мой Север,
Без тебя не могу, не могу.

Поэт и девушка

Когда звезда моей любви потухла
И жить не мог я больше на земле,
Девчонка, как тростинка хрупкая,
В дверь постучалась полночью ко мне.

Она сказала: «Ты мне нужен,
Как Божий день весны… Поэт,
Пусть для тебя стихи – оружие,
А мне они и жизнь, и свет.

Я в час холодный с градом, ветром
Не как любовница пришла.
Поэт – явилась я за светом.
Дай счастья, радости, тепла».

Я вздрогнул. Боже! Стало жутко.
«Откуда радость?! Ты пойми —
Не ем, не сплю я третьи сутки
Вновь потрясения одни…

Пишу трагедию России
Не для придворных изм и книг,
За это чуть не погубили
Меня кудесники интриг».

Но девушка упала в ноги:
«Поэт, любимый мой поэт,
Прочти о счастье, о дороге,
О том, чего на свете нет!»

И понял я: она любила
Мою поэзию, как сон,
И между строчек уловила
И крик души, и сердца стон.

И я прочел стихи негромко,
Стихи давно забытых лет.
Ночь душу жгла, но и в потемках
Поэзия дарила свет.

«Мы уйдем не поздно и не рано…»

Леониду Белокурову