Вечна только ты…

Иву, рыжую подругу,
Снова осень обожгла.
Снова лиственная вьюга
Разгулялась, в пляс пошла.

Закружилась, полетела,
Звоном осени дыша.
В этой вьюге обалделой
Стонет русская душа.

Я иду, а сердце плачет.
Этим звоном ив, берез
Я когда-то был захвачен,
Понимал его до слез.

И девчонка мне шептала:
«Мой любимый, дорогой,
Видишь, вновь звезда упала
Значит ты навеки мой».

С той поры я часто слышу
Эти грустные слова.
И звенят они, и дышат,
И кружится голова.

«Не гони меня, милая…»

Не гони меня, милая,
Не ругай, не брани…
Ты сама раздарила
Голубые огни.
Ты сама разбросала,
Разменяла себя.
Не гони меня, милая,
Трудно мне без тебя.

В этом мире безумном
От вражды стынет кровь,
Надо что-то придумать,
Чтобы верить в любовь.

Не гони меня, милая,
Не ругай, не брани.
Если сердце остыло,
Веру хоть сохрани.
Если в мире безумном
Ни двора ни кола —
Надо что-то придумать,
Чтобы вера была.

На погосте

Александру Прошкину

На погосте все так просто.
Спят друзья, и спят враги.
Словно памятник любви,
Спит часовня на погосте.

Здесь как будто все родное.
Но в низине за сосной
Ангелы совсем иною
Умываются росой.

Там нет звезд, резных оградок,
И совсем не птичий звон.
За сосной – домов громады,
И весь день гудит бетон.

Ничего там нет святого,
И совсем не до любви.
Там дома и люди новые
Цемент месят на крови.

Плохо спят, но мягко стелят.
Если дом там упадет,
Очевидцу скажут: «Врет!»
Не любовь, а власть там делят.

На погосте все так просто.
Спят друзья, и спят враги.
Жаль, что цемент на крови
Есть теперь и на погосте.

«Я не еду в край заброшенный…»

Михаилу Кривоногову

Я не еду в край заброшенный,
Но уже который год
Он звенит в ушах непрошенно
И зовет меня, зовет.

Я не еду. Но порою
Сердце словно обожжет.
Вижу, вижу – за горою
Ко мне милая идет.

Улыбается и хмурится,
Все ей кажется не так.
То узка ей наша улица,
То уж слишком широка.

Вижу, вижу руки белые
И косынку на ветру.
Звезды, как морошки спелые,
Осыпаются в траву.

И все те же сосны, вербы,
Смотрят в небо-малахит.
И любовь, и нашу верность
Месяц в поле сторожит.

«Есть у любви высокий смысл…»

Есть у любви высокий смысл —
Она расчету не подвластна.
Наверно, оттого прекрасна
Судьба влюбленного и жизнь.

Но как же подл любовный мир,
Где все расчетливо, продажно
И обольстительно отважно,
Пока звон золота и пир.

Но как ничтожен мир игры,
Где нет любви, где только маски,
Распад прикрыт румяной краской
И тряпками из мишуры.

«Высокий дом, бревенчатые стены…»

Марии Аввакумовой