Вечна только ты…

Милые, милые дали.
Нежность поникших полей.
Сколько тоски и печали
В родине чуткой моей!
Многого сердце не знает
И никогда не поймет,
Плачет с чего и рыдает
Ветер у дальних болот,
И почему в небе звезды
Радостью дышат и вновь,
Как поцелуй на морозе,
Греют и душу, и кровь.
И почему вдохновенье
Не утихает в лесах,
В сердце, рождая мгновенья,
Светлые, как небеса.
И почему на рассвете
Вновь я целую тебя
В легкие губы, как ветер,
Кудри твои теребя.
Милые, милые дали.
Нежность поникших полей,
Сколько вы слез повидали
В жизни нелегкой своей!
Жгли вас, топтали, губили,
Но поднимались вы вновь.
Может, с того появились
Вера, Надежда, Любовь!

«Я видел сон с прекрасной Герой…»

Я видел сон с прекрасной Герой.
Она жила до новой эры.
Ее бездонные глаза
К себе манили, как гроза.

Она над миром хохотала,
Когда грудь тигра целовала.
И за укус взаимный в кровь
Дарила верность и любовь.

Она пыталась мир жалеть
И лапы тигра ночью греть.
Когда рычал он гневно, властно,
Она шептала: «Ты прекрасный!»

Она бранила тех поэтов,
Что в жемчуга и ложь одеты
И, как бумажные цветы,
Полей не знают красоты.

Я видел сон с прекрасной Герой.
Она жила до новой эры.
Ее бездонные глаза
В ночи горели, как гроза.

Она над миром хохотала,
В котором вдруг любовь пропала
От желчи, ненависти, зла.
И тигра Ангелом звала.

Под утро шкуру он снимал,
По-человечески рыдал.
Понять не мог влюбленный друг,
Что гибнет мир и все вокруг.

Он без любви жить не хотел.
Он с нею был красив и смел.
Понять не мог влюбленный друг,
Что гибнет мир и все вокруг.

Стихи из романа «Идущий от солнца»

Господь, что делать мне? Прости, прости!
Проник в меня дух зла и подлости.
Он, словно червь, во мне живет.
Его мой разум не уймет.
Я думал, что он просто дух,
А у него свой банк, главбух.
Уставы пишет, издает
И ложь за правду выдает.
Он говорит: «Твои стихи —
Бред несусветной чепухи,
Ну, а его проекты зла —
Шедевры мысли и добра».
Господь, в груди от боли шок!
Он дал мне золота мешок
И сжечь мои стихи просил.
Я сжег – и сердце умертвил.
Как он смеялся надо мной:
«Ты идиот! Теперь ты мой!
Я душу высосу до дна.
Она безумцу не нужна.
Ты жалкий нищий, ты больной,
Смерть всюду ходит за тобой…»
И выпил он меня до дна…
Нет спору, в том моя вина.

«Ты меня ласкай, ласкай…»

Вере Курочкиной-Перовой