Виршалаим

Когда колдуна хоронили,
Столица тонула в толпе,
Хоть был он и просто стар, без приставки «рок».
И пела жара, как в горниле,
И каждый второй пел,
Злым ликованьем уродливо вывернув рот.

Текла процессия мощно,

И в этот рьяный поток
Впадало по речке из каждого переулка.
А он шумел неумолчно,
Дескать, «злодей подох!»
Шумел – до жути задорно, до одури гулко.

– Мой сын избит был средь бела дня;

Чудом остался жив!
– Колдун виноват! Колдун виноват! Колдун виноват!
– А мой – в запое!
– А у меня…
Сонм взаимно-чужих
Плыл
по городу,
слаженно гомоня.
– Помер, мерзавец! Виват, справедливость, виват!..

И лишь на погосте, где вечность – дана,

Народ притих, обступив
Проклятую домовину, как волны – остров.
И люди глядели в лик колдуна,
Немой, что курган в степи,
И воткнутый носом в небо – нагло и остро.

В небо, что повернулось

Солнечным диском к толпе,
Подобным выжженному
на лиловой
спине клейму.

И ворон кричал: «Да ну вас!..» —

До одури, будто пел.
И чудо свершить
было совсем
некому.

Красота

Робче, чем вкус лепестка,
Рябче кругов на воде
Я красоту отыскал —
И в кожу твою одел;

Было тебе то – боль:

Мир в животе горел…
Я же с тех пор за тобой
Шёл, как снег в декабре —

Радостно и свежо,

Истово – не напоказ.
– Пламень нутро жжёт!..
– Только бы не погас…

Плакала ты – я молчал

(Сердцем – боготворят),
Чуя в тебе, как в анча —
Ре – вожделенный яд.

Но донести не смогла

Ноши высей чужих:
Яд слезой развела,
Ей же огонь потушив.

Вот и стою, скребя

Божьей души бересту…

Я любил не тебя.

Я любил – красоту.

Удача

Кто-то высокий взял да посыпал сахаром
Серой земли залежало-хрустящий коржик.
Вот смотрю – и розовею, как сакура,
В умилении глупом – кожей,

Тоже сухой и серой – от недосыпа.

Вот с землёй
друг на друга глядим
тет-а-тетово:
Кто-то её
сахаром
ночью
посыпал —
А обеим по-детски тепло от этого.

Чаю налив, я – к окну, любоваться дальше;

Сыпавший – ясной рукою сердечко давит.

Первый снег

нельзя не назвать
удачей:
Он выпадает.
Всему вопреки – выпадает.

Возвращение

Чувство такое, будто, уже выгорая,
вдруг наполняешься вновь: отступила мигрень.
Кто-то довёл меня, хилую пешку, до края
поля. И я воскресла ферзём в игре!

Метаморфоза есть результат диктатуры;

Кто-то – Игрок: поди-ка им возмутись!
Он одержим совершенством своей фигуры
люто, аки самый шальной шахматист,

если не дева, больная анорексией.

Я возвратилась – с новою силой,
как с ксивой,
что врагу – устрашенье, а нашим – редут.
И супостат – врассыпную: о войско крысье!
Твой король заметался – но негде укрыться…
Скоро падёт: я на поле. Меня – ведут.

Всадник