Забота

Иногда бывают дни:
Представляешь — ты букашка,
В одинаковых рубашках
Все товарищи твои.

Не ропща и не сердясь,

По неровностям дороги,
Многоруки, многоноги,
Тащим груз и топчем грязь.

Такова судьба твоя,

Хороша ли — кто рассудит,
Жизнь построена из будней —
Это камни бытия.

Но приходит новый срок,

Приготовясь точно к сроку,
Далеко от нас к востоку
Ввысь взвивается «Восток».

За бессмертием, как в бой,

Устремляется в азарте,
На небесной синей карте
Вспыхнет новою звездой.

И оттуда, с высоты,

Штурман глянет на планету…
Но ведь создал чудо это
Человек,
А значит — ты.

Только силы не жалей

Да не сетуй на усталость.
Век от века уживались
В нас и бог
И муравей.

***

Межзвездный корабль цепенеет на старте,
Наутро взлетит в синеву.
«Зачем это нужно? — твердит обыватель, —
Без этого я проживу».

Его не согреешь мечтой о грядущем,

Ему высоко не видать,
Он в собственном садике
                                         райские кущи
Создал — и на все наплевать.

…В летящих ракетах

(Лишь вздрогнули камни,
Лишь бок у Земли опален) —
Бесстрашные люди.
                               Им некогда помнить,
Что тыл не везде укреплен.

Красивые люди.

                        Им снилась издревле
Великих открытий пора.
…А звезды блестят, словно яблоки с древа
Познания зла и добра.

* * *

Что на людях живу —
Я никогда не каялась,
хотя и устаю,
по правде говоря,
а мне твердят,
что некоммуникабельность
и разобщение
среди людей царят.

Что за дела!

Горюю я иль радуюсь —
в кругу друзей
все поровну делю.
И что такое
некоммуникабельность,
ну хоть убей —
никак не уловлю.

Но вот задумаюсь:

какими силами
в цепи людей
разорвано звено…
А слово-то какое
некрасивое,
и вообще —
нерусское оно.

* * *

Зарубежные дамы
все — в костюмах из твида,
все — со средствами, с шармом,
все почти — без семьи,
пропадают, бедняжки,
хорохорясь для вида,
в пустоте одиночества
губят годы свои.

Зарубежные парни

все — в шикарных «Феррари»,
все — за длинной деньгою
по свету снуют,
безнадежно мечтают,
чтобы их понимали,
и с тоски одиночества
виски с содовой пьют.

Зарубежные авторы

пишут со смаком,
и длиннот не боятся они
ни черта,
подают эту вечную тему
с размахом,
будто их завораживает
пустота.

Где же нам их понять?

Нас тому не учили.
Озабочена судьбами близких
душа,
от ребячьих затей
в коммунальной квартире
и до взрослых проблем —
все у нас сообща.

До того сообща,

что в иное мгновенье
пропадает хорошее
стихотворенье.
Ну и пусть, не родившись,
погибнет оно,
если время мое
человеку нужно.

* * *

О женщины, ничтожество вам имя…

В. Шекспир