Читаем Западноевропейский сонет XIII-XVII веков. Поэтическая антология полностью

Западноевропейский сонет XIII-XVII веков. Поэтическая антология

О было б легче сразу умереть,Чем гибелью томиться ежечаснойОт той, кто смерть сулит любви злосчастной!Увы, как сердцу не тужить,Когда его все горше дума губит,Что та, кого люблю, меня не любит?Как можно мне остаться жить,Когда она твердит, и это явно,Что ей себя не жаль, — меня ж подавно?Как мне внушить ей жалость, если впрямьЕй и себя не жалко? — О, проклятье!Ужели вправду должен смерть принять я?

* * *

Высокий дух, чей образ отражаетВ прекрасных членах тела своего,Что могут сделать бог и естество,Когда их труд свой лучший дар являет.Прелестный дух, чей облик предвещаетДостоинства пленительней всего:Любовь, терпенье, жалость, — чем егоЕдинственная красота сияет!Любовью взят я, связан красотой,Но жалость нежным взором мне терпеньеИ верную надежду подает.Где тот устав иль где закон такой,Чье спешное иль косное решеньеОт совершенства смерть не отведет?

* * *

Скажи, Любовь, воистину ли взоруЖеланная предстала красота,Иль то моя творящая мечтаСлучайный лик взяла себе в опору?Тебе ль не знать? — Ведь с ним по уговоруТы сна меня лишила. Пусть! УстаЛелеют каждый вздох, и залитаДуша огнем, не знающим отпору.— Ты истинную видишь красоту,Но блеск ее горит, все разрастаясь,Когда сквозь взор к душе восходит он;Там обретает божью чистоту,Бессмертному творцу уподобляясь, —Вот почему твой взгляд заворожен.

* * *

Когда моих столь частых воздыханийВиновница навеки скрылась с глаз, —Природа, что дарила ею нас,Поникла от стыда, мы ж — от рыданий.Но не взяла и смерть тщеславной дани:У солнца солнц — свет все же не погас;Любовь сильней: вернул ее приказВ мир — жизнь, а душу — в сонм святых сияний.Хотела смерть, в ожесточенье зла,Прервать высоких подвигов звучанье,Чтоб та душа была не столь светла, —Напрасный труд! Явили нам писаньяВ ней жизнь полней, чем с виду жизнь была,И было смертной в небе воздаянье.

* * *

Когда скалу мой жесткий молотокВ обличия людей преображает, —Без мастера, который направляетЕго удар, он делу б не помог,Но божий молот из себя извлекРазмах, что миру прелесть сообщает;Все молоты тот молот предвещает,И в нем одном — им всем живой урок.Чем выше взмах руки над наковальней,Тем тяжелей удар: так занесенИ надо мной он к высям поднебесным;Мне глыбою коснеть первоначальной,Пока кузнец господень, — только он! —Не пособит ударом полновесным.

* * *

Перейти на страницу: