Записки Марка I

в моём сознании на службе.

Столько любовных строчек,

сопливых стонов,

но сколько бы не было точек,

каждая – пункт отправления

новых комплементных эшелонов.

Наточенные пики букв,

дубинка буквы «б»,

лезвие буквы «л»,

прокатный вал буквы «ю»

бьют, режут и проезжаются

словом «люблю»

по Тебе и Твоим чувствам,

с криком: «Я Тебя убью!»

Я писал косой-ручкой

слова в блокнот,

с «любовью» выводя косой ручкой

слова, не залезая за ними в рот.

Я убил себя

тем, что должно было спасти,

но оказалось оружием,

при этом задев Тебя

своим мнимым добродушием.

Я старался как мог.

Как выяснилось – для убийства.

Я всё по максимуму смог.

Я окончательно в Твоих глазах слёг.

Я не хотел такого исхода,

я не желал потери.

Но всё же отдал на прочтение и сходу

получил по темени.

«Стихи, которые будут сожжены… тобой»

теперь же «Сборник смерти».

Их не увидит мир большой,

не увидит, что написали черти.

Уйду я – уйдут они со мной.

Я обещал, что их

никто не увидит!

Всё так и будет. Обещаю.

Это точно.

На кладбище веков зарою,

свой чёртов «Сборник смерти».

2021

«Часы судного дня»

Когда-то завёл,

И пошёл отсчёт,

С каждым стихом приближая конец

Свечения двух сердец.

Каждое слово,

Каждая фраза,

Каждый стих – одна секунда.

И вот, меняется фаза.

Судный день наступил.

И обратно всё не вернуть.

Всё что я не отпустил,

Ветер должен сдуть.

2021

«Ветер перемен»

Сидя на крыше

своего, съехавшего когда-то разума,

к небу ближе,

вдыхаю ветер перемен.

***

Раньше было как:

придумал, написал и выложил,

теперь всё наперекосяк:

придумал, написал, не выложил – зассал.

«Слово не воробей –

вылетит не поймаешь.

Вылетело – забей.

Ты уже ничего не исправишь.»

Я думал это блеф,

думал, что есть шансы.

Что как-то по-новому спев,

можно отыграться.

Но оказалось: жизнь не игра,

отыграться нельзя,

раз проиграл –

смирись и выноси уроки для себя.

Я встретил одну девчонку.

Прелестнее не видел.

Я начал по чуть-чуточку,

в голове открылся любовный отдел,

в котором на витрине

до сих пор стоит Твой образ-манекен.

Разбил я окна витрины

камнями слов и фраз.

И за время в душевной тюрьме,

оттуда выветрился запах любви –

его унёс с собой ветер перемен.

Я исписывал строчки

каждый грёбаный день,

но исписал себя до точки.

Литературная мигрень.

Раскидывался фразами,

будто я транжир.

Стрелял словами,

будто наши отношения

были как тир.

Плата за выстрелы –

была Твоя жизнь.

И с каждым выстрелом

я мог Твою жизнь подкосить.

Но вроде как

всё нормально.

Однако почему именно так –

не могу сказать чтобы было понятно.

Я потеряв одно,

нашёл другое,

не потянув на дно

первого как своё.

Написал «Сборник смерти».

И я не про рассказ.

Я про те строк сухие ветки,

что ранили Твой глаз.

И душу вместе с ними.

Слова стальной шрапнелью застряли внутри,

изрезав всё,

что пряталось у Тебя в глубине души.

Жалкая пародия на стихи

и отличный пример эпитафии

наших бывших, дружеских, отношений.

Стихи не должны в мир смерть нести.

И я знал, что так будет.

Рано или поздно, но случится.

Я ждал, когда же ветер перемен подует.

Дождался. Теперь ничего не случиться.

2021

«Надеюсь последняя»

Завтра – тридцать дней

с последней нашей встречи.

И я надеюсь,

всей душой,

что навсегда – последняя.

***

Вот и настал этот день:

месяц со дня

нашей последней встречи.

Надеюсь, что последней навсегда.

Я мимо пробегал,

Ты в школу шла.

Сначала не узнал,

а ты даже маленько испугалась.

Без страданий будет стих,

без соплей.

Прошлый сдвиг крыши стих,

теперь мне будет как-то

по свободней.

Из-за дыры,

образовавшейся в груди.

***

Сейчас она почти затянута.

На месте её

чёрствый заросток.

Хорошо, что душа не завяла,

как срезанный

с поля цветок.

Я вспоминаю Тебя.

Но уже без той любви.

Согласись – я сам убил себя.

Теперь – одна лети.

Без помех бури слов моих,

без камней-фраз в тебя летящих.

И всё что было – вызывает смех,

какой-то истерическо-скорбящий.

Я понял всё ошибки.

Только поздно.

Я сделал разные прикидки –

нам будет лучше – розно.

Не нужно уговаривать меня

вернуть всё,

да Ты и вряд ли будешь.

Отныне моя жизнь отдельно от твоей.

Забыть всё.

Только тогда счастливой будешь.

До выхода

мне

далеко ещё –

два месяца.

Нет выхода

кроме

как больше не встретиться.

И, смотря в окно по вечерам,

надеюсь,

что тогда – в сентябре

была встреча последняя.

2021

«Конец – только часть пути»

Стоя у истоков беззаботного прошлого,

вспоминая тяжёлое настоящее,

я понял, что из всего самого сложного,

сложнее спасти что-то по-настоящему стоящее.

Перечёркивая ушедшие дни, вспоминать

мысли многолетней давности,

пытаясь из них что-то достать,

с их помощью как-то понять,

почему именно так поступил в юности.

Утешая себя словами:

«Конец – только часть пути»,

я продолжаю дальше идти,

раскидываясь словами.

Но разве я не прав?

Ведь чтобы что-то началось

нужно,

чтобы что-то закончилось

точкой А став.

Разве не прав? А?!

Я не шагну дальше,

не покончив с прошлым на века,

не начнётся в поэме моей жизни

новая строка.

Не смог сберечь.

Не от того уберегал.

Зато постоянно убегал,

чёрт знает зачем!

Я видел опасность в других,

но не заметил в себе.

Погибло всё от моей руки.

В прямом и в переносном смысле.

Я душу свою очернил

чернилами ручки

и делами.

Как будто она – чистый лист.

Когда-то была такой.

Но с каждой новой строчкой,