Гражданская поэзия Франции

Но если все-таки из тяжкого удушья,
        Куда мы валимся с тоски,
Из этой пропасти, где пламенные души
       Так одиноки, так редки,
Внезапно выросла б и объявилась где-то
       Душа трибуна и борца,
Железною броней бесстрашия одета,
       Во всем прямая до конца,
И поражая чернь и расточая дар свой,
       Все озаряющий вокруг,
Взялся бы этот вождь за дело государства,
       Поддержан тысячами рук, —
Я крикнул бы ему, как я кричать умею,
       Как гражданин и как поэт:
«Ты, вставший высоко! Вперед! Держись прямее,
       Не слушай лести и клевет.
Пусть рукоплещущий делам твоим и речи
       Твоею славой упоен,
Клянется весь народ тебе подставить плечи,
       Тебе открыть свой Пантеон!
Забудь про памятник! Народ, творящий славу, —
       Изменчивое существо.
Твой прах когда-нибудь он выметет в канаву
       Из Пантеона своего.
Трудись для родины. Тяжка твоя работа.
       Суров, бесстрашен, одинок,
Ты завтра, может быть, на доски эшафота
       Шагнешь, не подгибая ног,
Пусть обезглавленный, пусть жертвенною тенью
       Ты рухнешь на землю в крови,
Добейся от толпы безмолвного почтенья, —
       Страшись одной ее любви».

5

Известность! Вот она, бесстыдница нагая,
       В объятьях целый мир держа
И чресла юные всем встречным предлагая,
       Так ослепительно свежа!
Она — морская ширь в сверканье мирной глади,
       Едва лишь утро занялось,
Смеется и поет, расчесывая пряди
       Златисто-солнечных волос.
И зацелован весь и опьянен прибрежный
       Туман полуденных песков.
И убаюканы ее качелью нежной
       Ватаги смуглых моряков.
Но море фурией становится и, воя,
       С постели рвется бредовой, —
И выпрямляется, косматой головою
       Касаясь тучи грозовой;
И мечется в бреду, горланя о добыче,
       В пороховом шипенье брызг;
И топчется мыча, бодает с силой бычьей,
       Заляпанная грязью вдрызг;
И в белом бешенстве, вся покрываясь пеной,
       Перекосив голодный рот,
Рвет землю и хрипит, слабея постепенно,
       Пока в отливах не замрет;
И никнет, наконец, вакханка, и теряет
       Приметы страшные свои,
И на сырой песок, ленивая, швыряет
       Людские головы в крови.

Февраль 1831

ИДОЛ

1