Читаем По странам рассеяния полностью

По странам рассеяния

Стервятник над сосновым лесомПарит, высматривая жертву.За фордом пыль волной белесой.Летим, как вихрь, навстречу ветру.К орлам в объятия — в скалы! В кручи!А вспышки солнца, как зарницы…Застывшей лавы вал могучийМинувшее рисует в лицах…Исчезли даже кипарисы…Потоки бесконечной лавы…Но снизу потянуло бризом:Прозрачное явилось — Лахо.Лагуна Лахо и Антуко[6] —Вулкан с серебряной вершиной.Стрелою пущенной из лука —Вдаль вьется путь на Аргентину.

1957

Перевал в Вальпарайзо

Беспредельны, как зыбь океана,Белоснежны от края до края,Предо мной разметались туманы,Как гравюры Мильтонова Рая.Горизонт окаймляют вершины,Выступающие островами,И несется в пространство машина,Окруженная явью, как снами…Вижу зелень — все будто весною.И сжимается сердце от боли:Мысль о Родине вечно со мною,На Чужбине живешь, как в неволе…Так о птицах, посаженных в клетки,И о тех, кто звенит кандалами,Распевают славяне нередкоЗавывающими голосами…

1956

Летопись

Наитягчайшее — врачует время.Печальное — туманит отдаленье.Но, вдруг, очнешься, вложишь ногу в стремяИ — вдаль несет тебя сердцебиенье…Толпа и город глушат чувства эти.Кладешь свой труд в протянутые руки…И дни идут, затягивая сети,И нет себя, — и нет тоски и муки…Вы говорите — я люблю «толпиться»…Ну, коль, хотите — думайте, пожалуй…О том, что грезится и только снитсяВсего охотней расскажу я скалам.Когда шумит река и я над неюИ солнце южное слепит и греет,А дали бесконечно зеленеют…Я уношусь в любимую Корею…Я там жила одна — десятилетья…Пройдет сезон наездов и охоты —И канешь ты в своей прекрасной Лете,Где ждет тебя твой лучший друг — Природа…Стояла фанза там в горах над речкой.Жила, как в сказке я, — неповторимо…Ту боль мою и время не излечит.Оно пройдет околицей и мимо.Ведь не замолкла и сейчас ТА речка?Остались ли развалины от дома?Об этом не имею и словечка…Разбито прошлое мгновенным громом.И разбросало вновь нас всех по свету.И редко глаз на глаз одна с ПриродойЯ снова повторяю сказку этуИ чувствую на краткий миг свободу…Чтоб боль убить — приходится «толпиться»:Давая — о себе ты забываешь.И прошлое все реже снится.И летопись свою ты не листаешь.

Шагри-Ла, 3 февраля 1959

Волны

Перейти на страницу:

Похожие книги