Стихоритмия

Признаться городу в любви..
Так глупо. Город ведь не может
Любить ответно. Эти фонари
Не греют кожу, тлеют перманентно.

И серый дождь за окнами стучит,

Как монотонный метроном блокады.
И день как день по графику бежит.
Мне 27, мне ничего не надо…

Я убежал из дома. Столько лет

Как в карты проиграл, дурак и только.
Лечил простуду, баловался горькой,
И рос во мне сомнительный поэт.

Я пару раз любил, но оба мимо.

Но мне не жаль потраченной любви.
Пускай я падаль, гнида и скотина,
Но я сегодня передам привет Мари.

Привет Мари! Ты замужем, я знаю.

А я не спился. Видишь — молодец!
Но, если честно, на худой конец,
Я о тебе частенько вспоминаю.

Да, ерунда. Всё утекло, родная.

Хотя, тебя нельзя так называть.
Я обречен другую обнимать,
Ни капли не жалея, не страдая.

Я как и прежде, не менял коней.

Пишу стихи, какие есть, без фальши.
И путают с Есениным, как раньше,
От лени, и от глупости своей.

Я избегаю встречи, и людей.

Мне хорошо на кухне на кровати.
В своей уютной, каменной палате,
Среди центральных белых батарей.

Гляжу в окно, и след не нахожу.

Года ушли неведомой дорогой.
Вся эта жизнь записана у Бога,
Вся эта жизнь подобна миражу.

Признаться, всё же, городу в любви?

Возможно. Только не особо громко.
И собирая память по осколкам,
Он в ней прекрасен, что не говори.

Всё на местах, роскошный на века,

Будь то открытка, или вид случайный.
Но, между тем задумчиво-печальный,
Монументальный образ старика.

Течёт Нева артерией холодной,

Обрывки дней, как всадники теней.
Ты был мечтой моей неугомонной,
Ты стал легендой в памяти моей.

Прощаться, всё же, очень тяжело.

Мой милый друг, мой Петербург — до встречи!
Ты не заглянешь осенью в окно,
И не расплачешься в него под вечер.

Мой путь проторен от 6-й Советской.

Я буду там, среди ночных огней.
Прощай Исаакий, и прощай мой Невский,
Прощай мечта моих наивных дней…

Южные мотивы

Тень

А я лишь тень, холодная, брожу
То по стене, где «Зимняя канавка»,
То у Дворцовой под огромной аркой,
То у метро кого-то сторожу.

Не забывай мой тонкий силуэт.

Люби меня без видимой причины.
Я напишу словесные картины
Одной тебе, как преданный поэт.

Прости меня за то, что далеко.

За то, что здесь и там, одновременно.
Но, лишь с тобой я понял, несомненно,
Как без тебя бывает не легко.

Прости за свет холодного окна,

За моря шум на полочке в ракушке.
За пустоту на скомканной подушке,
За то, что ты в печали холодна.

Пускай тебе расскажут обо мне,

Что я дурак, и сам того не знаю,
Что ничего на свете не желаю.
Я просто тень на каменной стене.

Волна