Стихоритмия

Скулы выбиты, кожей стянуты,
Сотни лет уже неизменные.
Я живу себе сном обматутый,
Годы лучшие все разменяны.

И в груди моей, в поле маковом

Росы белые, зори алые.
И никем в любви не оплаканный,
Годы бурные — воды талые.

Воды талые — реки быстрые,

Берега в пути снова новые.
Память в копоти, мысли чистые,
Песни мрачные — дети кровные.

И покуда жив, буду я просить

У судьбы своей, как на паперти.
Чтобы мог писать, да счастливым быть,
Заливать вином белы скатерти.

Ни о чём другом не могу просить,

Всё дала мне мать с воспитанием.
Как достойно жить, и страну любить
Полной грудью чтоб, с придыханием.

Холодно

Закрой окно, мне дует из него.
Зима близка, её шаги за дверью.
В моей душе сугробы намело,
Я ничего не вижу, и не внемлю
Твоим словам. Всё ложь.
Кругом обман и пьянство.
И ты меня напрасно не тревожь
В моём убранстве.
Мне хорошо в уютной тишине
Под этим тёплым, приглушённым светом.
А если тесно мыслям в голове,
Бумага терпит всё. И в этом
Она намного превосходит нас.

«А ночь сегодня холодна…»

А ночь сегодня холодна,
И завораживает город.
Один, дворами, до темна
Брожу. И мне не нужен повод,
Чтоб лишний раз пройти к Неве,
Взглянуть на бледно-рыжий остров.
И, может, вспомнить о тебе,
Так ненавязчиво, так просто.

Месяц

Месяц блестит рогами,
Милый, небесный плуг:
«Ты, со своими стихами
Выглядишь глупо, друг.

Пьёшь, говорят, ужасно.

Совесть продал за грош.
Вымазал душу в сажу,
Как одинокий бомж.

Юность твоя красиво

Мимо тебя прошла.
Ты холостой детина,
И ни кола, ни двора.

Брось ты свои куплеты.

Делом займись, глупец.
Слово куют поэты
В кузне своих сердец.

Я не смеюсь, а плачу.

Милый, не ври себе.
Ты, как худая кляча,
Да при чужом дворе».

Осень раздела рощу.

Сыпет пушистый снег.
Я наблюдаю проще
Жизни суровой бег.

Мне ничего не надо.

Разве что вечный май.
Эхом в моей парадной
Стонет старик февраль.

Знаю, что я не гений,

Знаю мечты предел.
Много людей и мнений,
Мало толковых дел.

В эту седую стужу

В доме моём покой.
Ноги не трут о душу,
Рожу не бьют в пивной.

Я не роняю стопки,

И не лежу на дне.
Горе не тонет в водке,
Радости нет в вине.

Тянет немного к дому.

Тополь мой редкий сник.
Грустно жуёт солому
В старом сарае бык.

Всё это мне родное,

Всё это близко мне.
Я не хочу былое
Камнем топить в Неве.

Я не хочу в досадный

Жизни уткнуться край.
Эхом в моей парадной
Плачет кудрявый май.

Тебе