Стихоритмия

Когда в степи смолкают голоса,
Густая ночь спускается упрямо.
И смотрит даль, как смотрят образа,
На алтаре заброшенного храма.

Я перед ней, как дикий печенег.

Судьба моя туманна и не ясна.
Но, в этот жалкий, бесталанный век
Немая даль воистину прекрасна.

И я спокоен с ней наедине,

В немой дали я вижу отражение.
Седой ковыль пускает по волне
Из головы моей стихотворение.

Я не пророк, и более того,

Меня пугают собственные мысли.
В моё ночное, тусклое окно
Дурные мысли звёздами повисли.

Я не люблю ни город, ни людей.

И не желаю быть кому-то другом.
Пускай я самый искренний злодей,
Моё нутро не выкорчевать плугом.

Немая даль — смиренная вдова,

Она покорно мысли хоронила.
Лежит ковром багровая трава,
На ней готова свежая могила.

Среди толпы замученных людей,

Мы всё, что есть, от Бога потеряли.
Но бьёт ключом в аорте Енисей
При виде этой молчаливой дали.

Немая даль, прими мою тоску.

Пускай она живёт в тебе веками.
Раздай листве, и каждому ростку,
Что любят жизнь в тебе под облаками.

Скромные строки

Ты знаешь, мне всё в этом мире любимо,
И синее небо, и шум тростника.
И тихая заводь, в которой уныло
Плывут бесконечной грядой облака.

Ты знаешь, а мне даже снится ночами,

Как греется в поле под небом цветок.
Я знаю, я помню цветущие дали,
И каждое семя, и каждый росток.

О как я хотел бы остаться навеки,

Корнями врасти в эту почву весной.
И всё позабыть, всё что есть в человеке,
Навеки приняв равнодушный покой.

Наверное, жизнь никогда не кончалась.

Восходят побеги на рыхлой стерне.
И мне перепала великая радость
Родиться на этой унылой земле.

Я самый счастливый, без громкого слова!

И я откровенно признался себе,
Что всё мне любимо, и всё мне знакомо
На этой на самой унылой земле.

Пускай я сгорю, как осенняя липа

До чёрной коры, и до голых ветвей.
И ты не услышишь последнего скрипа
Под ветром согнувшейся кроны моей.

Пускай дождевые, косые потоки

Размоют дороги к могиле моей.
Ты вспомни тогда эти скромные строки,
В которых я жив до скончания дней.

Колосок

Среди заброшенных полей
Родился стройный колосок.
Он был не низок, не высок,
На фоне белых купырей.

И грело солнышко его,

И дождик баловал порой,
И над зелёной головой
Светили звёзды высоко.

Он пил прохладную росу,

И гнулся в поле от ветров.
Но как-то раз, из-за холмов,
Он встретил острую косу.

Упал наш гордый колосок,

С размаха лёг на чернозём.
И вместе с белым купырём
Он срезан был наискосок.

Минуло лето и зима.

И отшумел весны поток.
Но только гордый колосок
Не возродился никогда.

«Я хотел бы вернуться назад…»