Том 1. Стихотворения, 1908-1917

За все свои дела волк отвечает шкурой.
Но этот самый вот «натуралист»-подлец
      Попал в министры под конец.
И хоть при Керенском и был объявлен вором,
Но как сановникам еще была лафа,
То, вишь ты, для него «не подошла графа»,
И этот аспид был отпущен прокурором.

1918 г.

Урожай *

         Как у попа Ипата
         Не борода – лопата.
Расправивши ее оплывшею рукой,
      Печальных мужиков намедни
            В конце обедни
   Поп речью потчевал такой:
«Ох, вижу: в помыслах мирских погрязли все вы.
   Не богомольцы вы весной.
   Все только думки про посевы:
А не побил бы град, а не спалил бы зной.
   Почто мятетеся и плачетеся векую?
Бог видит вашу скорбь и всю нужду людскую,
Казня и милуя нас, грешных, поделом.
   Не судьи мы господней воле.
   Идите же со мною в поле, –
На всходах отпоем молебен всем селом.
И ущедрит вас бог зерном по вашей вере,
И будет хорошо приходу и попу.
С вас много ль надо мне: с копенки по снопу,
   Аль с закрома по мере».

* * *

Читатель, не мудри и зря не возражай.
   Поп линию свою ведет примерно:
   Помолится, и будет урожай –
У мужиков? Бог весть! А у попа – наверно.

Утешение («Средь суеты дневной…») *

«…Лубок, приютившийся в получивших распространение баснях».

(Ликвидаторский «Луч», 13/IV, № 172.)

      Средь суеты дневной и давки,
   Изрядно разморясь от зноя и винца,
   Уставились в окно иконной лавки
   Два подозрительных каких-то молодца.
«Скажи, – гнусил один, – уж сделай одолженье…
Не зря болтаю, нет… Душевный, братец, зуд…
Ученый ты… Скажи, ты веришь в Страшный суд,
      То-бишь, в загробное отмщенье?
      Вот посмотри… в окне…
         Изображенье…
Подумай, каково тем грешникам в огне!
Тебе не чудится их тел горелый запах?
Друг, если правда все, – ведь быть тебе и мне
                    у черта в лапах!»
«Потише ты… – скосив глаза с опаской вбок,
     Ответил „друг“ с брезгливой миной. –
Размяк!.. Пред чем размяк?.. Добро бы пред картиной –
        А это же… простой лубок!»

* * *

      О, меньшевистские кретины!
   Вы – мастера писать волшебные картины.
   Но мой пророческий, такой простой лубок
      Без украшений и ретуши
Не зря на фабриках все знают назубок,
Брезгливо морщася от меньшевистской чуши.
   Пройдет ли год, иль долгие года,
Но не уйдете вы, лакейские вы души,
   Как не уйдут и ваши господа,
От беспощадного рабочего суда.

«Свобода» печати *

(Из дневника)