У мира на пиру

«Сиротский счёт» в районном банке, —
Шифр из мудрёного числа.
Внесите мзду, заполнив бланки,
На дело ласки и тепла!

Жизнь, говорят, уже не драма,

Покуда есть и хлеб, и кров…
Но как прожить без слова «мама» —
Наипервейшего из слов?

Сиротский дом! Я с комом в горле

Гляжу на розовый уют.
Стыжусь своей семейной доли.
Хотя и в ней не всё «зер гут»!

Плач под казённым одеялом —

Как чёрный блик на стяге алом!..
«Сиротский счёт» в районном банке…
Букет гвоздик в стеклянной банке.

«По отаве, где туман клубится.…»

По отаве[16]

, где туман клубится.Белая скакала кобылица —
То ли из колхозного подворья,
То ли от цыганского костра?..
Славно нестреноженной на поле!
(Рад бы с нею поменяться ролью!)…
Ясно небо – лунная пора!
То налево скачет, то направо.
Шею выгибая, будто пава,
Взбрыкивая задними ногами,
То замедлит, то ускорит бег.
Заливными шуйскими лугами
Ходит лошадь петлями-кругами,
Будто намечает путь судьбе…
Если буду прошлому молиться,
Вспомню не театры, не столицы, —
Выплывет из памяти моей:
Белая скакала кобылица
В шири затуманенных полей!

Мои наличники резны

Мои наличники резны —
Какая тонкая работа!
В узорах – грация весны.
Изящный стиль её полёта!
Причастны солнце и капель
К моей судьбине и улыбке,
И воробьиная купель,
И ветра шум, и голос скрипки.
Мне уверенья не нужны, —
Я чутко чувствую заботу:
В симпатиях голубизны
Не сомневаюсь ни на йоту!..

Мои наличники резны —

Какая тонкая работа!

Удивляюсь каждому закату

«Дорога сквозь леса…»

Дорога сквозь леса… Сосново и привольно.
Лось переходит путь, – беспечнейший народ!
По камертону рельс – легко и колокольно
Обходчик молоточком неторопливо бьёт.

Обходчик, знать, сродни настройщику

«Стейнвея», —
Он на ухо вострей, он слышит в звуке фальшь,
Он будто при дворе – в оранжевой ливрее —
Моих путей и дней неравнодушный страж.

Чужие поезда прогромыхают мимо,

Кого-то где-то ждёт красивой жизни бум.
Переживаю всё спокойно и терпимо, —
На суету сует я наложил табу!

Иду я сквозь леса – по тропам и по шпалам…

Кто, смелый, проложил двух линий звукоряд?
Там, где закат вдали немыслимо опалов,
Две красных жилки рельс заманчиво горят.

«Буднично, не броско…»