У мира на пиру

Живём, о жизни мудро рассуждая
И сравнивая с прежним бытиём:
Не кажется ли старина седая
Милее, чем теперешний содом?

У всех поживших есть единый признак —

Им по душе минувшего черты.
Скорей всего, до самой горькой тризны
Так точно будем мыслить я и ты!

Как проявленья жизни многолики:

То блеск вершин, то темь сырых низин,
То стон печали, то восторгов крики,
То на макушке славы, то в грязи!

Вопрос не прост – когда мы лучше жили?

Чем опьянил нас вольности угар?
Мои рубли в швейцарском Куршевиле
Просаживает бойкий олигарх!

Мои рубли текут в трубе на Запад,

Минуя беспардонно мой карман.
Не пахнут деньги, но особый запах
У тех, что мне достались не дарма.

И мне совсем не ясно: кто я? что я?

Ещё не бомж, уже не гражданин!
Какие-то подорваны устои…
Да были ли устойчивы они?

Но, несмотря на все мои потери,

Просчёты, и печали, и т. д.,
Как прежде, люди молятся и верят,
Как прежде, чахнут в праведном труде.

Не в силах нас стравить на потасовку

(Устал народ, пройдя девятый вал!),
Замыслил дьявол хитрую уловку —
Жизнь превратить в бессрочный карнавал!

Как дух людской подвергнуть оскопленью?

Сочинены приёмы не вчера, —
И кабаков бессчётное скопленье,
И зрелищных вертепов мишура.

Мне жаль нестойких, откровенных, юных!..

Как уберечь их от потоков лжи?
Какие в их душе затронуть струны?
Как объяснить им, что такое жизнь?

Линия жизни

Досадуй! Терзайся! Слезой сожаления брызни!
Но нет у меня – не поверите – линии жизни:
Сплошные зигзаги, изломы, – как в кардиограмме…
Такими лихая судьбина меня одарила дарами.

И я спотыкаюсь об эти корявые кочки,

Наверно, поэтому пишутся скверные строчки!
Но я не в накладе: паденья и взлёты привычны,
Я свыкся: (философ сказал: ощущенья первичны).

Как жизнь описать? Перепутаны в памяти нити,

То шёпотом буду, то криком, – уж вы извините!
Но время – всезнающий знахарь,
                                      искуснейший лекарь, —
Всё вправит, всё сгладит, всё выправит.
                                     Время – аптека!

И будет всё ровно – ни шатко, ни валко

                                         (мечталось!),
И линии прямы… А всё именуется – старость!

Феофан Грек [1]

Мой пращур – Феофан —
По фрескам был мастак!
Художник – не профан,
Но всё ему не так!!

И деисус – как стих,

На солнечном луче,
И образы святых
В трагическом ключе!

И живопись была —

Стремительней орла!..
Сияют купола
Московского Кремля!

Ищу до сего дня.

Весь в праведном труде.
Что я ему родня, —
Хоть на седьмой воде!

Причислен он навек

Почти что к божеству.
Однофамилец Грек —
Пока его зову.

Такая канитель —

Доказывать родство!
Ведь божество – не цель,
Стремленье – божество!

Опыт самоанализа