Читаем Западноевропейский сонет XIII-XVII веков. Поэтическая антология полностью

Западноевропейский сонет XIII-XVII веков. Поэтическая антология

Был славный фехтовальщик Кампусано,[82]Кинжалом, шпагою владел нехудо:В Кастилье много изувечил люда,А сам не получил и легкой раны.Махнул он в Индии — на подвиг бранный:Мнил, будет там ему дублонов груда;Хромым, кривым вернулся он оттудаИ без руки — а золота ни грана.Тогда, запасшись четок нитью длиннойДубинкой да силком для мелких тварей,В пустыне сей он порешил укрыться,Живет он со своею Магдалиной,Блажен и счастлив, как святой Гиларий:Нет худа без добра, как говорится.

Луперсио Леонардо де Архенсола

* * *

О смерти отблеск, злой кошмар, не надоТерзать меня, изобразив конец,Пришедший единенью двух сердец, —Любовь последней служит мне отрадой.Спеши туда, где дремлет за оградойТиран, замкнувшись в золотой дворец,Где спит, за свой карман держась, скупец, —Чтоб сон для них был мукой — не усладой, —Пусть первому приснится, что народСтальные двери в гневе пробивает,Что раб продажный в руки нож берет;Второму — что богатство убывает,Что в дом его проник разбойный сброд;И пусть любовь в блаженстве пребывает.

* * *

Я время вызвал (вытянул!) на бой,Когда наперекор его уставуПустился возрождать былую славуТех, кто в забвенье брошен был судьбой;Но к этой увлеченности слепойМогла ли спесь не подмешать отраву?!Помстилось мне, что я нашел управуНа тьму веков. Как я был горд собой!И тут меня, безумца, полонилаЛюбовь, чтоб ей одной мои чернилаРасплескивали радужную лесть.И хоть могло бы время эти узыВ прах источить — оно бежит обузы,Из мести оставляя все как есть.

К развалинам Сагунто[83]

Уже не стены, нет, — в обличье стенЯ вижу призрак нашей горькой славы:Здесь пал Сагунто, город величавый,Презревший смерть и посрамивший тлен.Векам корыстолюбья, лжи, измен,Вот он, пример величия кровавый:Ни лестью, ни угрозами расправыНе пошатнул твердыни Карфаген.О, как бы мне твое, Сагунто, гореС моим сплести — я с веком жил в раздоре,Неколебимость возведя в закон.И если, грозной жертве Ганнибала,Тебе могила памятником стала,Пусть и моим надгробьем станет он.

* * *

Промаявшись на пашне допоздна,Спит селянин, а чуть сошла дремота,Он вновь на пашне — новая работаРассветом для него припасена.Едва уймутся плуг и борона,Черед лозы, ей так нужна забота,А дальше время жатвы, обмолота,И снова пожня требует зерна.Так вот предназначение людское:Трудиться и, мечтой об избавленьеПрельщаясь, подвигаться вновь на труд.Вот так жестоким кажется благое,Ведь постоянство мира — в обновленье,И лишь безумцы с ним войну ведут.