Записки отчаяния

Под наплывом тишины и опустошенности, я решил отправиться на Хортицу, поживиться энергией и собственным одиночеством. Как прекрасно, когда никого нет на этом загадочном острове. Слышно только легкие порывы осеннего ветра и блуждающую опавшую листву. Я прислушивался к миру: к пению, еще не улетевших птиц; к ветру; к своим шагам по щебенке и асфальту. Солнце взошло, как рождение чего-то нового и необъятного. Как вспышка рождения целой Вселенной, живая звезда на фоне утонувшего времени и пропавших островов…Сойка-кудесница издевательски смеялась над чем-то, а может и надо мной. Найдя задушевный уголок с видом на город и плотину, я присел на лавку в полном умиротворении и ожидании чуда. Ночью, вместо Эйнштейна со своей теорией относительности, ко мне явился сам Оноре де Бальзак. Он говорил, что я мало пью кофе и мало пишу. Очень мало. (Он много раз повторял это). И советовал мне превратиться в тихого затворника, умереть для всех и посвятить себя написанию великих вещей. Но когда утром я сел писать, я осознал, что лишен таланта связывать мир с чем-то глубоким, неизвестным и в одно время близким для всех. Еще и ручка потекла в придачу. Сами средства моего творчества будто говорили мне: «Дружище, заканчивай марать бумагу. Не стоит напрягаться». И эти слова эхом отбивались от стен моей внутренней опустошенности. А начатый роман был похож на симбиоз куриной лапки и разбросанных на страницах несвязных друг с другом слов. Альтернативы своей ребяческой жизни я не видел. Меня никак не привлекали дома, машины, яхты, обжорство, политика, пустословие (хотя сам этим занимаюсь вечно), меркантильные люди, грубость, агрессия во всех ее видах проявления и власть. Нужно искать выход где-то на поверхности, перед носом, но никак ни в той мишуре, куда я постоянно погружался для бестолковых размышлений. Надеюсь, Бальзак был прав, и мне нужно присесть в глубоком затворничестве и написать что-то стоящее. Но я не могу этого сделать, пока мою внутреннюю опустошенность не заполнит цветение моего сада…

                        ***

М. на своём пути прошел не сладкую школу жизни. Его разбитое сердце уже не питало интерес ко всем ее прелестям. Ему было наплевать на самого себя и на все то, что окружало этот плавучий мир. Даже такой подарок Бога человечеству, как секс, не имел власти над М. Он постоянно пребывал на волоске от полного уничтожения личности и своего «я», хотя сам этого никогда не замечал, и вообще, плевать он на это хотел в частности тоже. Предаваясь каждодневным страданиям, М. вымучил из себя редкую и очень магнетическую харизму. Одинокие женщины были без ума от него. Они подбирали его с улицы, мыли, ухаживали за ним, одевали, как они хотели и видели, будто он был обычной куклой из захудалого магазинчика комиссионных товаров. Для женщин М. был сущей загадкой, сундуком Пандоры, который так хотелось им вскрыть и узнать все самые глубинные его секреты. Наверное, посредством особого чувства юмора, способности молчать, когда это необходимо и развитому женскому началу, М. так легко притягивал внимание и интерес со стороны женщин. Возможно, М. смог бы быть счастливым с одной из своих благотворительниц, но он всегда шел дальше, когда встречался с «воплощением тупого высокомерия», как писал Кафка. Каждая его возлюбленная пускала в М. свои корни, как паразитирующий грибок кордицепс однобокий, стараясь превратить его в зомби и манипулировать им, как марионеткой. Все они считали, что М. был им что-то должен за их слабость, снисходительность и заботу. Но М. было глубоко все равно на все их плебейские желания и попытки обуздать необузданное. То, чего хотел М., уже давно взяло верх над ним и казалось, что вроде бы и никогда не существовало в его мечте. Никто его не хотел понять. Все пользовались им, предоставляя обычные земные блага, от которых М. всегда отказывался. Ему это было не нужно, и, к тому же, он знал чем все это закончится. Однажды его сердце, разорвавшись, лежало в нем неусыпными осколками, в которых еще ютились остатки живительных чувств и сильных страданий. И каждый этот кусок М. посвящал новой возлюбленной. И с каждым днем его становилось все меньше и меньше, пока он не опустошил себя и не ушел в последний раз…

                        ***

Как вечер полон лестных слов и преображений

Так ночь полна пленительных начал,

Где думы под покровом наслаждений

Являются началом всех начал

В сладких муках тишины

Веет ветром звонким

Сквозь окна, преодолев все ломки

Освобождаясь от мишуры

Звучит тот голос громкий

Он молвит о душе и о страданьях

О вечных войнах и скитаньях

Что знаем мы из всех преданий

Где Прометея заковали

На скале от Бога наказаний.

Где Ахиллес напился славы

Когда античные все нравы

Звучали дикими устами

Слепца Гомера напевая.

И голос бредит ярким залпом

С меланхоличным отголоском

Взрываясь будто бы напалмом

Внутри, на полотне становится наброском.

Все краски отражаются в глазах

Глубокой ясностью и редкой страстью

Как молчаливостью в гробах

Звучат в безмолвии слова

А над головой стоит ненастье -

Порок всех гениев и бедолаг

Отказавшись от насущных благ

Они уже познали счастье…

И несутся сквозь звезды, время