Читаем Прощание с первой любовью полностью

Прощание с первой любовью

Вот сяду в поезд — и пройдет.И, ни о чем не беспокоясь,Смотреть уверенно впередНачну. Вот только сяду в поезд.Всех колебаний кутерьмаУйдет, утихнет понемногу.Вся трудность — выйти на дорогу.Дорога поведет сама.И лягут километры кряду,Друг другу открывая путь,Лишь только, знай, приметлив будь,Но, прежде чем я в поезд сяду,Себе порядком досажу:Приготовленья, сборы — в общем,Весь изведусь. И между прочим,Поездку, может, отложу.

* * *

Долистываю Пришвина дневник.«О чем печалился? Чего достиг?»«Пора итожить. Подгоняют сроки».Нескорые перебираю строки.«Теплом дохнуло. Снег погас, обмяк».«В окно стучалась поутру синица».«Слабеет зренье. Тяжелеет шаг.Хвораю». Предпоследняя страница.Последнюю предчувствую межу.К мерцающему приближаюсь саду.К невидимой ограде подхожу.Заглядываю за ограду.

* * *

И случайно я взгляд перевел.Посмотрел невзначай не на сцену,А за сцену. На дальнюю стену.Там спектакль удивительный шел.Там, в белеющей глубине,Высоко, отчеканенно–внятно,Балерина плыла по стене,Увеличенная многократно.Удлиненные линии рукНа стене колебались, качались.Перекрещивались, истончались.Превращались в мелодию, в звук.…Балерина по сцене плыла.Вся приподнятость, вся трепетанье.Вся, как вскинутых крыл очертанье.Разглядеть ее — тень помогла.

* * *

От башен, шпилей, небоскребов,

От этажей, подъемов, спусков,

От лестничных, зигзагом, маршей —

За город, в рощу, в тень куста.

Взглянуть на зыбкую верхушку

Сосны, скрывающей кукушку.

Увидеть, что же — высота?

* * *

О эта высохшая на корню трава.Обезголосевшее колыханье.Как будто произносятся слова,А слышно лишь одно дыханье.Склонились стебли друг за другом вслед,Как бы от резкого ветров набега.Немой, бессильный звук, уставший цвет.Холодный, острый запах снега.

* * *

Вот она вниз уронилаГолову — будто грустит.Вот она ввысь устремилаРуки — как будто летит.Вот оторвется и взмоетЛегкое тело ее…Девушка окна не моет —Просто играет в мытье.Просто ей кажется — кто–тоТам, на земле, не дыша,Смотрит на чудо полетаИ говорит: «Хороша!»Так же, как кажется мне, — Все эти взлеты и взмахи,Все эти жесты и знакиДарятся именно мне.

* * *

Что творится в четыре часа,Поутру, за окошком в июле!В мягком скрежете, бульканье, гулеБудто ломкие льдины столкнули,Будто круто пилу колебнули,Воздух звуки пронзают, как пули, — Это все воробьев голоса.

* * *

Это чудо — я еще живу.Над водой, в зеленых клубах дымаМолодой листвы, сквозь чащу, мимоЕльника — не в мысли, наяву —С ветром вперегонку, ударяяО высокий берег, замираяВ отдаленье, эхом перевит,Через годы — голос мой летит…